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第41章 家书与噩耗（第1页）

雨下了三天了。

战壕里的积水漫过了脚脖子，牛夲的草鞋早泡得发胀，脚趾头中间的皮泛白发皱，像死鱼的肚皮。

他把最后一个沙袋垒在胸墙顶上，抹了把脸上的雨水，望了望灰蒙蒙的天。

长沙的雨和红河州的不一样，这儿的雨带着江水的腥味儿，又密又凉，不像彝山的雨——来得猛，去得快，雨过了总有日头刺破云，把湿漉漉的山林照得发亮。

“牛子，信！”

杨文理的声音从泥水里传来。

这个白族学生兵用油布包着几封信，深一脚浅一脚地蹚过来，眼镜片上全是水珠子。

牛夲的心猛地一跳。

三个月了，从在石屏口述了那封信后，他就再没收到彝寨的音信。

他接过油布包，手指头在又湿又凉的布面上摸着，竟有点不敢打开。

“先看我的。”

杨文理己经拆开了自个儿的家信，就着昏昏的天光读起来。

他读着读着，突然笑出了声，“我爹说家里给我说了门亲，是个白族姑娘，念过女子学堂……”

牛夲的喉结动了动。

他把油布包紧紧地抱在怀里，像抱着一块烧着的炭。

战壕另一头传来赵大锤的咳嗽声，这个湖南老兵正用刺刀在墙上刻道道，己经刻了十七个“正”

字——那是他们离开云南的日子了。

信有两封。

头一封是杨文理代笔写回来的，字写得齐整，可纸己经受潮发软，墨迹洇开了。

牛夲不认字，可他认得最后那个歪歪扭扭的记号——那是阿爸按的手印，用彝寨自个儿做的靛蓝染料，印在纸上的纹路像老树的年轮。

“念念。”

他把信递给杨文理。

雨声越来越密。

杨文理清了清嗓子，声儿压得很低，像是怕惊着啥：

“我儿阿刀：见字如面。

寨中安好，勿念。

你寄回来的银元收到了，五块留作你妹子嫁妆，一块给你阿妈请了毕摩做法事——她咳血的毛病开春后好了些。

山里今年雨水足，苞谷长得好，只是野猪祸害了不少……”

都是平常话。

牛夲听着，心头却越来越紧。

阿爸从不说这么多琐碎事，彝山的男人话少，有事说事，没事就闷着。

这封信太长了，长得不对劲。

果然，念到第三页，杨文理的声儿卡住了。

“咋了？”

牛夲问。

杨文理没抬头，眼镜片反着光。

他静了好几秒，才接着念，声儿干得像磨砂：