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端上来的饭菜打断了我们乏味的闲聊。

一直到吃完饭以后，她才透露出一点来意。

“我想要你同我一块儿吃午饭，”

她说，“我想问问你亨利的事情。”

“亨利？”

我重复道，尽量克制着，不让声音里流露出失望的语气。

“我为他感到担忧。

那天晚上你觉得他怎么样？是不是有点反常？”

“我没注意到有什么不对头的地方啊。”

我说。

“我想问问你——哦，我知道你很忙——你能不能有时候来看看他。

我想他很孤独。”

“同你在一起？”

“你知道，他从来没有真正注意过我，多少年来都是这样。”

“或许他已经开始注意到你什么时候不在了。”

“我并不常出去，”

她说，“现在。”

一阵咳嗽袭来，来得正是时候，使她可以不用再说下去。

尽管回避事实并不是她的习惯，但咳嗽过去后，她已经想出了新话题。

“你在写新书吗？”

她问道，口气就像是在与不认识的人——人们在鸡尾酒会上碰到的那种不认识的人——说话一样。

就连第一次见面我们一起喝着南非雪利酒的时候，她也没问过这样的话。

“当然。”

“你的上一本书我不太喜欢。”

“那段日子里写东西就是一种挣扎——心思平静下来……”

其实我还不如说“心思纷乱起来”

。

“有时候，我害怕你又会钻到过去的想法里面出不来——我指我讨厌的那种想法。

有的男人会这样。”

“写一本书得花上我一年时间，如果为了报复而写书，那可是太辛苦了。”

“如果你知道自己要去报复的东西有多么微不足道的话……”