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残荷图（第5页）

暮云掌着针，气色一天比一天好，腰也挺直了些。

沈清绣却没让自己松快。

她把头一个月的进项，分作三份：一份添置丝线绢料，一份留作日后周转，剩下一份，悄悄收进了那只旧木匣。

她记着暮云的话——木秀于林，风必摧之。

绣不依越是出头，那张赤金的帖子，就越是悬在头顶。

她得给这一屋子人，留条后路。

那盏灯，有时会照见街对面一个站着的身影。

一个穿月白衫子的书生，撑着把断骨的伞，远远看一眼绣不依的灯，又走了。

他从不进来。

他订的那幅残荷图，早已挂在他那间四壁萧然的屋子里，是屋里唯一值钱、也唯一鲜亮的东西。

他每日抄书赚来的钱，大半省下来做什么用，没人知道。

绣不依的人都不认得他。

沈清绣更不知道，自己铺子里最晚熄的那盏灯，街对面有人替她看着。

日子就这样一天天过下去。

绣不依的名声越来越响，活计越接越多，绣坊里渐渐添了人手，添了绣绷，添了一缸又一缸自家染的颜色。

沈清绣还是老样子，天不亮就起，夜里最后一个歇，话不多，手不停。

只是偶尔，在没人的时候，她会从那只掉漆的木匣里，取出那茎最早绣的瘦竹看一看。

竹子还是那样瘦，那样直，那样孤。

她看一会儿，又收回去。

她不知道前路有什么在等着她——织造局的刁难，朝堂的风波，还有那个撑断伞的人，会怎样一程一程地走进、又走出她的余生。

她只知道，眼下这条路是她自己选的。

一针，一针，走到哪里算哪里。

只有暮云，这几日有些反常。

她话，比从前少了。

常常绣着绣着就停下来。

盯着沈清绣的手，出神。

那幅残荷图绣成那夜，她那句没说完的话。

像根刺。

一直没拔出来。

这天夜里，铺子打了烊。

青禾睡熟了。

沈清绣在灯下，整理新接的单子。

暮云端了盏茶进来。

在她对面坐下。

“东家。”

老人开口了，“我想问你一件事。

你别多心。”