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余悸（第2页）

月光下，阿岩的脸半明半暗，眼睛里有她看不懂的东西。

“你怎么知道？”

阿岩沉默了一会儿：“他要是想说，刚才就说了。”

莫曼没有说话。

她想起石当站在织坊门口的背影，想起他头也不回说的那句话，想起他弯腰捡起布条时那个细微的停顿——他的手指在布条上多停了一瞬，像是在等什么，又像是在确认什么。

然后他把它放回了原处。

那些画面在她脑子里反复转，像织机上的梭子来回穿梭，怎么也停不下来。

她忽然觉得冷。

不是夜风的冷，是从骨头缝里渗出来的那种冷。

“阿岩。”

“嗯。”

“他为什么不说？”

阿岩没有回答。

他走过来站在她身边，和她一起看着窗外的夜色。

远处的山影黑沉沉的，像一道巨大的屏障，把绿泉村和外面的世界隔开。

月光照在屋顶的瓦片上泛着淡淡的银灰色。

他站了一会儿，终于开口：“我不知道。

也许他记得你。”

莫曼攥紧了衣角。

记得她。

记得她织的锦帕。

记得她坐在织机前的样子。

这个念头像一根细针扎在她心里，不深，但一直疼。

她不知道这种“记得”

是善意还是别的什么，它像一块她看不懂的锦，纹路清楚，但含义模糊。

天亮之前，阿朗回来了。

他推开门的时候，莫曼正坐在织机前，手里攥着一把梭子却什么也没织。

阿岩蹲在墙角，正在收拾那些散落的线头，把它们一根根理好绕成团。

阿朗站在门口喘着粗气，额头上全是汗，粗布褂子的领口湿了一圈。

他背上背着一个用粗布裹得严严实实的长条包袱，看那形状，莫曼一眼就认出来了——《芝江春晓图》。

阿朗把包袱放在地上解开布结。

锦卷露出来，在月光下泛着柔和的光泽。

天青色的天空、芝江的波纹、山间的晨雾、还有那叶看不清脸的小舟——都还在，完好无损。

油布的边角有些泥土渗进去的印子，但锦面干净，丝线一根都没断。

“埋在老樟树底下，没人动过。”

阿朗说，声音还带着跑完长路后的喘，“我挖出来的时候，土还是湿的，但油布裹得严实，没进水。”

莫曼走过去蹲下身，伸手摸了摸锦面。

丝线冰凉，触感细密，像摸到了一条安静的河流。