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春晓（第2页）

那冲动不激烈，是从底下慢慢升上来的，像水从地底下往上渗。

她抬起头看着阿岩："

我想回去织。

"

她没有说"

回去看看"

，她说"

回去织"

。

阿岩沉默了一会儿。

风从洞口灌进来，吹动他肩上湿透的衣料。

他站起来拍了拍手上的泥："

走。

"

他们没有直接回村。

阿岩先绕到后山，拨开一片覆着枯藤的岩壁，从底下掏出两个油布包——布匹和草图都裹得严实，油布的边角被石头压着，没有受潮。

他把东西重新绑好背在背上，又蹲下来仔细看了看周围的地面：落叶片片完整，苔藓没有被踩过的痕迹，他用手背贴了一下地面——土是凉的，干的——确认没人来过，才带着莫曼沿着山脚一条几乎看不见的小路绕过了村口。

那条路窄得只容一人侧身通过，两边的草齐腰深，走的时候能听见草籽被衣摆扫落的声音。

他们从织坊后面的菜地摸进去，踏过菜畦边缘的湿泥时，泥土在鞋底发出极轻的吸吮声。

织坊的门锁着一把新锁。

铜锁的表面还带着没有被手汗磨过的暗哑光泽，钥匙插进去时发出一声清脆的弹响。

阿岩推开门，晨光从窗口斜斜地照进来，落在织机上，落在码好的丝线上，落在角落里那半缸染液上——那缸染液表面结了一层薄薄的膜，像一面安静的深色镜子。

空气里有灰尘被惊动后重新落定的气味，还有染料残留的涩气，和松木架子被日光晒久了之后泛出的油脂味。

一切都和他们离开时一样——不是"

没有人来过"

，是"

没有人动过这里的东西"

。

织机上的经线依然绷着，梭子搁在旁边，木柄上还残留着一道她用拇指压出来的浅痕。

莫曼站在门口，忽然觉得鼻子有点酸。

那种酸不激烈，是从鼻腔深处慢慢涌上来的，像一个人走了很久的夜路，推开自家的门看见桌上的灯还亮着。

她走进去，把图谱放在织机旁的矮桌上，解开油布翻开册子。

韦婆婆画的纹样在晨光里格外清晰——线条流畅，结构精巧，每一笔都从心里流出来，墨迹在粗糙的纸面上微微凸起，像一条条正在呼吸的小径。

阿岩走过来低头看着册子。

他的目光沿着其中一页慢慢滑下去，手指停在某一处："

这云纹……我没见过这种画法。

"