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稻草人与消失的私密（第1页）

这是沐子来到这个聚居地的第十天。

清晨的阳光从东边的林梢漫过来，像一盆融化的金子，从树冠的缝隙间倾泻而下，在泥地上泼洒出一片片不规则的光斑。

聚居地已经在晨光中苏醒——炊烟从几间草棚的缝隙里袅袅地升起来，混着柴火的焦香和昨夜残存的篝火余烬的气息。

女人们蹲在火塘边添柴烧水，男人在整理弓箭和石刀，几个光着屁股的小孩子在泥地上追着一只瘦骨嶙峋的狗跑来跑去，扬起一阵细细的尘土。

沐子站在蒙猛棚屋的门口，伸了一个懒腰。

阳光落在她的脸上，暖洋洋的，晒得她眯起了眼睛。

她的身体还在微微发软——那场持续了三天的腹泻让她瘦了一圈，颧骨和锁骨的轮廓比从前更加分明，但她已经能站得稳了，能走得动了，能吃下一整碗黍米粥而不觉得胃里翻涌了。

最重要的是，她的脑子清明了，那种被失水和虚脱笼罩着的、昏昏沉沉的雾终于从她的太阳穴两侧散开了，世界重新变得清晰、锋利、触手可及。

蒙猛今天出门的时候，回头看了她一眼，说了句话。

沐子没听懂全部，但听懂了一个词——“等着”

。

他的语气不是命令，更像是叮嘱，像一个不太放心把什么东西留在家里的人，出门前再三确认门窗有没有关好。

沐子点了点头，脸上挂着温顺的表情，心里却在想另一件事。

她不可能再躺在兽皮上发霉了。

这几天的休养让她浑身的骨头都在叫嚣着要活动，要伸展，要出汗。

更重要的是，她需要出去。

需要离开这间棚屋，离开这个聚居地，哪怕只是在作物地里待上一天，她也要用自己的眼睛去看，用自己的耳朵去听，用自己的脚步去丈量这片困住她的土地。

她不能像一只被关在笼子里的鸟一样，等着那个男人每天傍晚回来喂食，然后在黑暗中被他压在身下，然后在天亮之前再次陷入那种昏沉的、没有梦的睡眠。

那不是活着，那是被豢养。

沐子理了理身上的衬衫，把那条已经被她洗得发白的牛仔裤拍了拍，脚上穿着那双已经磨破了内衬的运动鞋，朝聚居地中央走去。

她看到几个孩子正聚在一堆，手里拿着削尖的木棍，叽叽喳喳地争论着什么。

由由在人群里，小小的个子被挤在中间，辫子歪到了一边，脸蛋红扑扑的。

沐子走过去，朝由由招了招手，又指了指作物地的方向。

由由的眼睛亮了一下，从孩子堆里钻出来，跑到她身边，牵住了她的手。

那只小手还是那么软，那么暖，像一团有体温的棉花，轻轻地攥着她的食指。

作物地在聚居地南边，穿过那片熟悉的灌木丛，走上大约二十分钟就到了。

篱笆还在，被野兽踩坏的木桩已经被女人们重新加固了，新插的树枝上还带着嫩绿的叶子，在风中轻轻摇曳。

但田里的景象和几天前已经大不相同了——那些黍米抽穗了。

沐子蹲下来，仔细地看着那些穗子。

每一株黍米的顶端都顶着一束沉甸甸的、颗粒饱满的穗头，谷粒密密匝匝地挤在一起，外殼还是青绿色的，但已经开始泛出浅浅的金黄。

风一吹，整片黍米田就像一片金绿色的海面，一层一层地涌起细浪，发出沙沙的、像无数人在窃窃私语般的声响。

那些沉甸甸的穗子在风中互相碰撞，发出细碎的、清脆的窸窣声，像是在低声诉说着什么古老的、只有它们自己才能听懂的秘密。

但田里不只有黍米。

还有鸟。

成群的鸟。

黑的，灰的，褐色的，翅膀张开的时候比她伸开的手臂还要宽，嘴巴尖得像锥子，眼睛小得像两粒黑豆，滴溜溜地转着，贪婪地盯着那些正在成熟的黍米穗。

它们落在田埂上，落在篱笆上，落在黍米的秆子上，把那些还不足手指粗的秆子压弯了腰。

每一次风吹过，它们就像一片被惊动的乌云一样扑棱棱地飞起来，在空中盘旋几圈，又落回原地，继续它们的饕餮盛宴。

孩子们在用木棍赶鸟。