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走廊尽头的阳光（第1页）

三个周期的化疗结束了。

评估结果出来的那天，方医生把他们叫进办公室，指着片子说“肿瘤缩小了百分之六十，可以手术”

。

他说话的时候语气跟平时一样平，但林知夏注意到他眼镜片后面的眼睛亮了一下，不是为她亮的，是为那个数字——百分之六十。

化疗药水没有白流，那些呕吐的夜晚、那些吃不下饭的日子、那些掉在枕头上的一绺一绺的头发，换来了这六个字。

她从医生办公室出来的时候，手里拿着那沓检查报告，走得很慢。

走廊很长，灯是白色的，照得地面像结了冰。

她的脚步声很轻，每一步都踩在同一个位置，像在量这条走廊有多长。

从医生办公室到病房，她数了，一百四十七步。

她不知道为什么要数，也许是想记住这条路有多远，也许是不想让自己的脑子去想别的。

别的那些东西——手术的风险、麻醉的意外、术后感染、人工关节的使用年限。

方医生都说了，说得很快，很平，像在念一份免责声明。

她记了，记在笔记本上，用很小的字，挤在页边距里，像一群躲在角落里的、不敢出声的人。

他坐着轮椅被推出来的时候，看到她站在走廊尽头。

阳光从窗户照进来，落在她身上。

冬天的阳光角度低，斜斜地切过来，把她的影子拉得很长很长，投在走廊的地面上，像一个从很远的地方走来的、瘦瘦的、安静的人。

她没有穿羽绒服，只穿了一件深灰色的卫衣，袖子卷到手肘，露出小臂。

头发扎成低马尾，几缕碎发垂在脸侧，在阳光里几乎是透明的。

她的侧脸很好看——不是那种“你仔细看才发现好看”

的好看，是那种“你第一眼就会被吸引”

的好看。

眉骨的弧度，鼻梁的高度，嘴唇的线条，下颌的转折。

所有的一切都在正确的位置上，不多不少，刚好。

他叫了一声“知夏”

。

她转过头，朝他走过来。

阳光从她身上移开，落在他脚边。

她走到他面前，低头看着他。

他的手搭在轮椅扶手上，她把手覆上去，手指穿过他的指缝。

“我在这。”

他说。

“我知道。”

他从轮椅扶手上抬起手，握住她的手，拉到自己嘴边，在她指节上亲了一下。

她的手背上有圆珠笔印，是刚才签字的时候蹭到的，蓝色的，一小块，像一颗很小的痣。

他的嘴唇贴在那块蓝色上面，停留了两秒钟。

她没有抽手，也没有说话。