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吹头（第1页）

顾思卿十五岁那年的春天，学会了吹头发。

不是给自己吹——他一直都会给自己吹头发。

他学会了给顾思予吹头发。

那天晚上，顾思卿洗完澡出来，头发还在滴水。

他一边用毛巾擦头发一边往客厅走，水珠顺着发梢往下滴，落在T恤的领口上，洇出一小片深色的水渍。

冬天的T恤是棉的，吸水，那一小片深色慢慢扩散开来，像一朵正在绽放的花。

他擦得很敷衍，毛巾在头上胡乱揉了几下就搭在了肩上，发尾还在往下滴水，一滴一滴的，落在地板上，留下一串浅浅的水痕。

顾思予正坐在沙发上看书。

台灯的光落在他身上，把他半边脸照得很亮。

他穿着一件深灰色的卫衣，袖子卷到手肘，露出小臂上那道细长的疤痕——那是他小时候被铁皮划的，已经很多年了，疤痕从红色变成了白色，像一条细细的、蜿蜒的河流。

他的手指搭在书页边缘，拇指轻轻摩挲着纸面，发出细微的沙沙声。

听见动静，他抬起头看了顾思卿一眼，然后立刻又低下去。

那个动作很快，快到几乎无法察觉——但顾思卿察觉了。

他在看。

他一直在看。

“头发吹干。”

顾思予说。

声音不高不低，像说“今天天气不错”

一样平淡。

“懒得吹。”

顾思卿在他旁边坐下。

沙发垫微微凹陷，两个人的重量让沙发的弹簧发出了一声低沉的呻吟。

他靠在沙发上，毛巾搭在肩上，水珠顺着发梢滴在T恤上，又洇出一小片深色。

他把湿漉漉的头靠在沙发靠背上，仰着脸看天花板。

天花板上有一道裂缝，从灯座延伸到墙角，弯弯曲曲的，像一条干涸的河流。

他盯着那道裂缝，等着顾思予的下文。

顾思予没说话。

他继续看书，翻了一页，又翻了一页。

但翻页的速度变慢了。

顾思卿用余光看到了——他的手指停在书页边缘，很久没有动，拇指在那里无意识地摩挲着，发出细微的、反复的沙沙声。

他在犹豫。

顾思卿知道他在犹豫。

他故意不吹头发，就是想看顾思予会不会说第二遍。

如果他起身去拿吹风机，说明他在意。

如果他什么都不说，说明今天不想管。

顾思予总是这样，把他的在意藏在这些细枝末节里——让你自己发现，或者永远发现不了。

过了几秒，顾思予放下书，站起身，走进浴室。

顾思卿听到浴室里传来柜门打开的声音，然后是吹风机电源线被拉出来的窸窣声，然后是插座被插上的咔嗒声。

他听着这些声音，嘴角微微弯了一下。

他不知道为什么高兴。