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第 4 章（第1页）

十二月头上，上海落了第一场雪。

这雪来得蹊跷。

前一天还出着太阳，虽然不暖，到底是个晴天。

夜里忽然起了风，呜呜地刮，刮得窗户哐当哐当响。

林石半夜醒来，听见外头有什么声音——细细的，沙沙的，像是有人在屋顶上撒盐。

他翻个身，又睡过去了。

第二天一早推开门，满世界白了。

那白是薄薄一层，落在屋顶上，黑瓦盖了白霜，像老奶□□上新生的白发。

落在电线上，细细一线，积不住，被风一吹，扑簌簌往下掉。

落在法国梧桐光秃秃的枝丫上，丫杈交错的地方积了一小撮，远远看去，像树开了白花。

街上的人踩着雪走，脚印一串一串，深的浅的，歪的斜的。

有穿棉袍的，脚印圆滚滚的；有穿皮鞋的，脚印方方正正的；有穿草鞋的，脚印稀稀拉拉，脚趾头那地方五个小坑，看着就冷。

黄包车夫最倒霉。

车轮子陷在烂泥里，拉也拉不动，推也推不动，急得直骂娘。

骂的是老天爷，骂的是日本人，骂的是这世道。

骂完了，还得继续拉。

不拉，一家老小喝西北风去？

太阳出来，雪就化了。

化得快，不到一个时辰，房顶上的白了，电线上上的白了，树上的白了，全没了。

只剩下一地泥泞，黑乎乎的，黏糊糊的，踩上去吧唧吧唧响。

黄包车的轮子陷得更深了，车夫骂得更凶了。

林石踩着泥水，往书店走。

他走得慢，不是因为路滑，是因为心里有事。

那天晚上之后，他好几晚没睡踏实。

一闭眼就想起那双眼睛，烟灰色的，湿了，睫毛上挂着水珠。

一闭眼就想起那两片嘴唇，凉的，软的，带着烟草的气息。

他使劲甩甩头，想把那些念头甩出去。

甩不掉。

书店到了。

他掀开门帘进去，老周正站在书架前整理书。

老周见他进来，点点头，继续理书。

林石走过去帮忙。

他把书从书架上拿下来，掸掸灰，再放回去。

一本一本，机械地做，脑子里还在想别的事。

老周忽然说：“今儿有客。”

林石抬起头。

老周没看他，继续理书：“一会儿就到。

你该干嘛干嘛，别多问。”