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他已经走了很长一段路了，可能有五到七英里了。

他的双脚站在人行道上，发热发肿。

他在朗伯斯区（Lambeth）的什么地方，是一个贫民区，狭窄泥泞的街道在五十码外就没入了黑暗之中。

周围雾气缭绕，零落的几盏路灯如同孤星一般悬着，除了它们自己什么也没照亮。

他饿得厉害。

咖啡店水汽蒙蒙的窗户和那粉笔写就的标语——“一杯好茶，2便士。

禁用茶缸。”

——都在引诱他。

但这没用，他不能花他那个三便士的钢镚。

他从几个泛着回音的铁路拱桥下走过，沿着小巷走上亨格福德桥（Hungerfe）。

肮脏的水面上，在高楼广告牌的辉光照耀下，东伦敦的垃圾，木塞、柠檬、木桶板子、一条死狗、几片面包，正哗哗冲向内陆。

高登沿着大堤（Emba）走向西敏寺（Westminster）。

大风刮得悬铃木沙沙作响。

狂风骤起摧肝胆。

他抽搐一下，又是这句废话！

即使是现在，即使都十二月了，还有几个可怜又邋遢的糟老头子待在长凳上，把自己裹在报纸做的某种套子里。

高登麻木地看着他们，他们管这叫流浪。

他自己有一天也会沦落至此的。

或许这样还好些？他从不觉得真正的穷人有什么可怜。

那些穿得光鲜的穷人，那些中层中产阶级，才需要可怜。

他走到特拉法加广场（TrafalgarSquare）。

还有几小时的时间要打发。

国家美术馆？当然早就关门了。

肯定的，都七点一刻了。

还有四五个小时他才能睡觉。

他绕着广场走了七遍，走得很慢。

四次顺时针方向，三次逆时针方向。

他双脚酸痛，大多数长椅也都空着，但他不肯坐下。

他只要停下来一瞬，对烟草的渴望就会来折磨他。

查林十字街（gCrossRoad）上的茶馆都人声鼎沸，犹如汽笛。

有一次，一家莱昂斯茶馆的玻璃门开了，喷出一阵热烘烘的蛋糕香气，这差点就打败他了。

毕竟，为什么不进去呢？你可以在那里坐上近一个钟头。

一杯茶两便士，两个小面包，每个一便士。

算上那个三便士的钢镚，他有四便士半。